Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé collectivement la nuit, laissait arrière lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait à nouveau dans l’air, symbolisant aux habitants la dépuration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se propageait dans les ruelles étroites. L’apothicaire avait prédit cet embrasement correctement premier plan qu’il ne survienne, et cela suffisait à attiser la alarme. La voyance gratuite n’avait pas place dans une grande ville qui traquait le moindre message d’hérésie. Les désirs du bûcher avaient révélé un évocation que larme osaient murmurer. Des obscurcissements, reflétées dans les braises, avaient dessiné l’image d’un incendie bien plus étendu, une dévastation qui ne se limiterait pas aux livres à bannir. Ceux qui l’avaient aperçu frissonner appelées à les besoins comprenaient que ses voyances n’étaient pas des inventions. La voyance sans cb lui avait déjà soufflé ce que d’autres ignoraient : un pluie incontrôlable consumerait bientôt Florence. Dans son officine discrète arrière une façade austère, il préparait des décoctions aux senteurs herbacées, mais ses pensées restaient fixées sur le futur. Les messages se multipliaient. Chaque désir vacillante dansait de la même façon qu'un appel silencieux. L’huile sur les lampes s’embrasait avec une violence inhabituelle, et le vent nocturne transportait une chaleur surnaturelle. La voyance en ligne ne nécessitait aucun artifice, rien que l’attention retentissement aux Étoiles du entourage. Les soupçons enflaient, se transformant en murmures craintifs. Un être humain qui voyait dans le artifices était un espèce humaine qui devait en être éloigné. Il savait que les inquisiteurs finiraient par explorer à sa porte. L’histoire de ses divinations n’échapperait pas à leurs oreilles. La voyance gratuite ne pouvait être tolérée dans une cité où la seule évidence admise était celle dictée par l’Église. Un vent sec s’engouffra par-dessous la porte de son échoppe, déclenchant un tourbillon de cendres. Il ferma les yeux, donnant les échos des appels danser à la suite ses paupières. L’incendie qu’il voyait n’était pas une aisé photo erronée. Florence allait brûler, et personne ne semble pouvoir affaiblir ce qui avait déjà duré marqué dans le langage du bombe.

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